La enfermedad cuando te llega abismalmente
No te mueres te mata
La maladie, quand elle t’arrive abyssalement,
tu ne meurs pas, elle te tue.
La enfermedad | Cristina Arribas González
El lugar de las rosas | Cristina Arribas González
La traición es como un resorte de pétalos y rosas. De silencios compartidos, en el desbordamiento de la fragilidad de las palabras… (rosas).
Silence | Cristina Arribas González
*Año 2025*
Diseño de arte a través de una imagen tomada por Gérard Courant en el 2012*
Llegar a las raíces | Cristina Arribas González
REACHING THE ROOTS. This is my true spirit and soul’s work: to serve the roots, and the one I’ve been clinging to all my life.
How beautiful it is to reach the end and reveal each other’s wounds—when two beings speak the truth of their hearts, even if painful thoughts arise, they reach the root, and the soul is set free.
That is the true lesson: to find one’s voice without fear...
And so I will tell you: I don’t care if you don’t love me.
I only wanted to reach the end of the road and see you there, standing, speaking the words you never dared to say.
Those words that gave you the strength to walk away will be the love that always binds us.
You there, me here — two different paths, two journeys finally free.
LLEGAR A LAS RAÍCES. Este es mi verdadero espíritu y trabajo almático. Servir a las raíces y al que llevo aferrándome toda mi vida.
Qué hermoso llegar al final y desvelar las heridas de cada uno, cuando dos seres se dicen la verdad de sus corazones aunque se exalten con pensamientos dolorosos se llega a la raíz y el alma se libera. Ese es el verdadero aprendizaje, alcanzar la voz sin miedo...
Y así te diré, no me importa que no me quieras, solo quise llegar al final del camino y verte ahí, de pie, pronunciando las palabras que no te atrevías, esas palabras que te dieron fuerza para alejarte serán el amor que nos una siempre. Tú allí, yo aquí, dos caminos diferentes, dos progresiones finalmente libres.
La hipocresía del delito | Cristina Arribas González
"The hypocrisy of crime"
The cost of war is terrible—the dehumanization of the world, with its whispers of conquest and domination. The imprint of hatred in the seed of humanity will lead future generations to a sense of revenge and natural resentment. For the consequences of power are normalized by human beings. This is the history of humanity, now digitized so you won’t miss it, and so you can comment on it. The soul is misinformed, surrounded by such civil siege that we have grown accustomed to privatized public demonstrations and false insurgencies.
The hypocrisy of crime.
All of it, pitiful.
"Hipocresía del delito"
El costo de la guerra es terrible, la deshumanización del mundo con sus susurros de conquista y dominio. La imprimación del odio en la semilla de la humanidad llevará a las nuevas generaciones a un sentimiento de revancha y resentimiento natural. Porque se naturaliza, por el ser humano, la consecuencia de su poder. Es historia de la humanidad, ahora informatizada para que no te la pierdas y la puedas comentar, desinformada está el alma, con tanto asedio civil que nos hemos acostumbrado a las manifestaciones públicas privatizas y las falsas insurgencias. Hipocresía del delito.
Penoso todo.
Un mundo vacío | Cristina Arribas González
"Un mondo vuoto"
Il mondo mi appare ridicolo, immerso in uno spettacolo vuoto, fatto di gesti privi di direzione.
Un mondo abitato da uomini che si fingono eroi, marionette televisive, pupazzi di stracci.
Un mondo che gioca con i comunicati stampa, con la menzogna, con la morte.
Un mondo ossessionato dalle cifre, dalle audience, dal rumore.
Un mondo colmo di crimini e di violazioni, interessato solo alla notizia.
Un tempo, le persone avevano una vocazione.
Ora, sembrano averla dimenticata.
"Un mundo vacío"
El mundo me parece ridículo, con su espectáculo vacío de gestos hacia no sabemos dónde. Un mundo lleno de personas jugando a ser héroes, teleñecos, muñecos de trapo. Un mundo que juega con las notas de prensa, con las mentiras, con las muertes. Un mundo lleno de audiencias y sumas. Un mundo lleno de crímenes y violaciones, al que solo le importa la noticia. La gente ya no tiene vocación por nada; parecen haberla olvidado.
El culto a la imagen | Cristina Arribas González
"The Cult of the Image"
When you need your body or physical appearance for others to listen to you...
Unfortunately, in the world of women, we are taught to show before we are taught to speak — and that is truly sad.
At one point, I thought my voice, my soul, would be better not hidden behind the frame, but present with it — to reveal what lies behind the words.
This is my life project.
It is neither more nor less — or perhaps it is more — than the very essence of all of us.
I have no problem with faces and bodies — quite the opposite. In my art, the body and face are very present, through visual and plastic expressions, and of course, through poetry, reflection, and ideas.
What saddens me is when I “see” that the world has become an exhibition of our lives through images that say nothing.
Why do we care so much about “seeing” when we’ve dismissed the chance to truly “know”?
I stopped showing my image a few years ago, because I realized what was hidden behind the words.
"El Culto a la Imagen"
Cuando necesitas de tu físico o de tu apariencia para que otros te escuchen… Lastimosamente, en el mundo femenino nos enseñan a enseñar antes que a contar. Es triste.
Alguna vez pensé que sería mejor mostrar mi voz, mi alma, no detrás de la caja, sino con ella, para demostrar lo que se esconde detrás de las palabras: este, mi proyecto vital. Que no es más ni menos, o tal vez sea más, que la esencia de todos nosotros y nosotras.
No tengo ningún problema con las caras y el cuerpo; todo lo contrario: en mi arte están muy presentes el cuerpo y el rostro, a través de lo plástico y lo visual. Y, cómo no, la poesía, la reflexión y las ideas.
La pena me llega cuando "veo" que el mundo se ha convertido en una exposición de "nuestra vida" a través de imágenes que no dicen nada.
¿Por qué nos importa tanto "ver", cuando hemos desmerecido la oportunidad de "conocer"?
Dejé hace algunos años de mostrar mi imagen porque me di cuenta de lo que se escondía detrás de las palabras.
Ma langue | Cristina Arribas González
Ma langue
Chaque fois que tu agiras avec vérité, quelqu’un se sentira offensé. Plus tu incarneras la vérité dans ce monde, plus on cherchera à faire taire ton instinct.
Il y aura toujours des personnes dérangées par ta passion, tes idées, et par ta manière infiniment dévouée de te consacrer au plus grand des arts : l’altruisme de vivre sans limites, en aimant tout.
Un jour viendra où tu seras si forte et si puissante que les noms, les titres et les petites choses perdront toute importance, car tu auras trouvé la paix dans ton métier, dans la finesse de ce que tu as accompli, de ce que tu accomplis et de la raison pour laquelle tu vis.
C’est pourquoi je t’encourage à être, sans attendre ton double applaudi ou adoré. Sans autels ni offrandes.
*Mi idioma*
Siempre que trabajes con la verdad, habrá alguien que se sienta ofendido. Cuanta más verdad seas en este mundo, más querrán silenciar tu instinto.
Hay gente a la que le molestará tu pasión, tus ideas y tu inconmensurable manera de dedicarte al mayor arte que existe: el altruismo de vivir sin límites, amándolo todo.
Llegará un día en que serás tan fuerte y poderosa que no te importarán los nombres, los títulos ni las pequeñeces, porque habrás encontrado la paz en tu oficio, en la exquisitez de lo que hiciste, de lo que haces y del porqué vives.
Por eso, yo te animo a ser sin esperar a tu otro yo, aplaudido o adorado. Sin altares ni ofrendas.
De las esencias | Cristina Arribas González
La rosa y el corazón
El amor más profundo se representa a través de estos dos símbolos
Es abandonar la máscara final
Para dejar paso a tu yo esencial sin temer ser herida.
Abrazar tus debilidades para mostrar el verdadero rostro del corazón y la rosa
Esencias | Lo que está detrás de la palabra
Llegan voces divididas hacia el corazón
Nunca será la conquista
Seré la conquista
Es el momento del silencio
De separarnos
De separarme
Y así encontrar las manos que nos lazan
Como estrujo de la desolación callada
Amar las raíces detenidas
En el viento del cielo
Dándonos calor como copos
Caídos en el vacío del mundo
Tu corazón latiendo
Hacia los puntos que oprimen
Las alas
Sinfonía es la palabra
Prescrita
Oscureciendo la ideología
Del carácter encontrado en la esencia
Vacía y oscura
Oscurecer
Crisol de manías
Brotando
La tristeza
Qué alegría
Presencia del dolor
Niña
Es el dinero
El látigo
Qué fatiga
Encontrarnos
Soporíferos
Encontrar la llaga
En las lenguas
Fuego de ciudad
Vestidas de tango
Bailando
Sobre el precipicio
Del mar
Devorando
Cáscaras
De color melón
En la tierra
Que el drama se fue
Y me quedé
Para desfigurar
La masacre
Que la caída de tu boca
Amasando el sentido
De vernos mordiendo
Adiós
Me obligo
A decir adiós al olor
De las pisadas bajo
El destino
De desencontrarnos
Siempre
En el brusco
Tuya
Si no ser de nadie
Desemboca en mis brazos
Ya soy mayor
Tengo la sonrisa
Que me devuelven los idiomas
Hablar del viaje
Y volver a la patria
Del arcoíris
Como pequeña
En el vaivén
De un columpio
Colgado en la rama
Viendo crecer
Nuestra despedida
Me despido
De la aliteración
Hecha corriente
De eso que nunca pasa
De ser precisamente
Río encadenado
Al pasar
Río
Que en tu nombre
Te llamé
Y me fui
Sin piedras
Hacia el fondo
De mi ser
Movido
Inquieto
Despacio
Y visceral
Como un pulso
Hacia la casa
Llegué
Derribando
Los pasos
Que dicen llamarse
Aire
Soplando
Todo lo que me dijeron que sería
Y a los pasos volver
Para deshacer
El camino
De las piedras
Ya vacíos
Ya grito hacia el fondo de la mesa
No me escribas
Ya no canto
Ahora vuelo alto
Estrujando cada golpe
Cada gota
Y me siento liberada
Porque toco canciones
Que descubro
Como si fueran mías
He aprendido a tocar la guitarra
Con dos cuerdas rotas
Vibran extrañas entre mis dedos
Como murmullos
De saber que nos las ato
Vibran entre otras
Como recuerdos
Como flases
De encuentros
Que nunca tuvimos
Y se mantienen caídas
Sobre el cuerpo de la música
Se mantienen sosteniendo
La caja negra
Luminosa
Que asciende
Con mi cariño
Este corazón
Que me da la vida
Como un paisaje de despedida
En esta caja negra
El cielo se marchita
Entra en tormento
De estrellas
Y explota
Como alucinación
Del viento
Contraria
Soy contraria
Cuando al llegar la palabra
No la encuentro
Pero la dejo arrolladora
Entre la emoción de descubrirla
En todas estas
Todos los sueños del mundo
Esencias
Procurar encontraros
Después de mí
Cuando la noche
No esté conmigo
Cuando me aleje
Al amanecer
Que nos pesa tanto
Recordad que me fui
Sin pensar en más nada
Puro vacío
El día que ya me fui
Llegó la palabra
Si las cosas que te dije
Me alcanzaran
Sería un querer diferente
Nos iríamos hacia el matiz
Desnudo joven y fuerte
Provocador
Y yo te cubría con la tierra
Fraternal
Dentro de mí
Existen todas las banderas
Encadenadas al ejercicio
De estar desnudas y al descubierto
Sin espejos
Todas las banderas
Me acompañan
Libremente
Como elegidas para estar desnudas
Con el puño en alto
Es el esplendor
De estar desposeída
De reflejos
De ciencias
Carente de tiempo
De relojes
De magia
Ya te perdí
Es bueno perderse
Y desembocar
Sigue tu camino
Os dije
Egoísta
Soy
Porque procuro
Amaros como sois
Ignorando lo que os llevo a mí
Nunca quise quereros
Por mí
Os quise por vosotras
Descubiertas en mis voces
Como escondites
De un calor infantil
Delicado
Y arrumado
Como el de la piel
De una lana hilvanada
Contar nuestra historia no es fácil
Tú y y tú
Y
Tú
Todas nosotras
No miento cuando digo que os quise
Devolver el vuelo
Sin mí
Y a la palabra
Desierta
Toda una vida
De querernos
Olvidando como nos llamábamos
Si agua o río
Aún pensando
Tres o cuatro
Fuimos dos
En el instante de serlo
Descubiertos
Como dos criaturas
De fuego
Apaisando el paisaje
De tantos viajes
ciudades mágicas
Amé tu cuerpo encontrado
En mi deseos de no ser para ti
Creo que estuve contigo en todos estos lugares
Y de verdad
Que creo que esto ya lo viví contigo
Símbolos sobre la cama
Dibujando figuras
De sencillas mejillas
Agarrados
Al sueño
¿Recuerdas como el agua caía en el espejo?
Yo mirándote dulce y fugitiva
Me iba siempre de ti
Ahora sí que cantaría
Debo cicatrizar mis heridas
Estar del lado
Del aire
Que se lo lleve todo
La oscuridad más silenciosa
Devolverle al miedo
Sus palabras
Ya se fueron
Y yo voy creciendo
Al verso su mestizaje
Más esencial y poderoso
La palabra que se extraña de sí misma
Que se coloca en el cielo
Detener el tiempo
Hablar de los lugares
Como una materia
Que se rompe
Hacer que la palabra
Sea
Solo ella
Miedo tuve
miedo
Y me encontré desolando
Las agujas
Tuve miedo de no ser más que eso
Las palabras que entran en tropel
Y se caen
Se desojan de su raíz
Amada
Tuve miedo de no ser más que
Aire
Pero hay una fuerza que no me pertenece
A la que sigo
Es esa luz que en el fondo
Me devuelve la mirada
El calor húmedo
De una garganta vacía
En la materia
En esas cosas que estrictamente
Nos devuelve la materia
Miedo
Haría un capítulo del miedo
Que en soledad no existe
Aquí todo se aferra
Hacer
Como un don
que no me pertenece
Souvenirs avec Gérard
Entre la douleur et l’art, mon regard,
errant dans l’ombre, fragile, déchiré.
Le cœur ouvert comme une plaie
tient dans chaque main le poignard et la rose.
Entre la beauté et la cicatrice,
danse ma vérité, libre,
Et dans ce feu qui jamais ne repose,
je suis à la fois… le poignard et la rose.
Avec toute mon affection,
Cristina Arribas Gonzalez
---
Entre el dolor y el arte, mi mirada,
errante en la sombra, frágil, desgarrada.
El corazón abierto como herida
sujeta en cada mano el puñal y la rosa
Entre la belleza y la cicatriz,
baila mi verdad, libre,
Y en ese fuego que nunca reposa,
yo soy a la vez… el puñal y la rosa
Con todo mi cariño,
Cristina Arribas Gonzalez
--------------
Cristina Arribas González dans l'épisode "ESCAPADE EN TOSCANE" (2012) de mes "Carnets filmés".
Un film avec : Maurizio Ambrosini, Caterina Vinci, Cristina Arribas González, Andrea Bernardini, Alessandro de Francesco, Pascal Pistone, Fabiola Roccuzzo.
(Collections : La Fondation Gérard Courant + Les Amis de Cinématon)
Un mondo vuoto
Il mondo
mi appare ridicolo,
immerso in uno spettacolo vuoto,
fatto di gesti
privi di direzione.
Un mondo abitato
da uomini che si fingono eroi,
marionette televisive,
pupazzi di stracci.
Un mondo che gioca
con i comunicati stampa,
con la menzogna,
con la morte.
Un mondo ossessionato
dalle cifre,
dalle audience,
dal rumore.
Un mondo colmo
di crimini e di violazioni,
interessato
solo alla notizia.
Un tempo,
le persone avevano una vocazione.
Ora,
sembrano averla dimenticata
NOSALTRES
Em fa mal és l`exercici que fem tu i jo
Que ens dol
Viure en vius Fer-nos
Recuerdo los días en los que el poema era nosotros
Ingrávidos articulados
Poemas de la urbe
Del cemento
Con añoranza
Recuerdo esos días como si fueran únicos
la porcelana devorada en mis dedos
Quemarme los dedos
Esperar que llegara el recuerdo de nosotros
Devolviéndonos la palabra sin nosotros
Volver a verte
me lastima
es el ejercicio que hacemos tú y yo
Que nos lastima
Vivir en vivos
Hacernos vivos
Pisados
Hacernos vivos y mágicos
Cosidos
Cosernos
Bocas que solo tú y yo
Nos amamos
Vivos
Abres la puerta
Empujas hacia dentro mi cuerpo
Mira cómo te miro
Oscuridad de ojos
Mis manos
Mira
Mira cómo te miro
Te miro
Te respiro
Respiro
No somos
No me molesta me encuentra
como huracanes robados de materia
Mi sueño
Está pendiente
De desfigurarse
Y cruzas los espejos
Diabolismo de
Latidos y aullidos
El hombre se va
La mujer se va
Pachamama
Ungida
Señales
El hombre 4 patatas
de meteóricas
Ramificaciones
se hacen rama
Se condensan
Palabras que vienen de lo mágico
Protegidas
Manos en símbolo
Cerradas
Sosteniendo el aire
Manos
manos
devueltas a la luz
Como rayos dorados
de segmentos transparentes de la puerta
*Año 2019*
Intervenciones artísticas
| *Fotografía, 2025. Intervención artística realizada a través de una pintura de V. Infantes* |
33
Carl Jung
Katherine Mansfield
Andrei Tarkovsky
Marguerite Yourcenaur
Jean Cocteau
Marina Cvetaeva
Antón Chéjov
Cordelia Urueta
Etty Hillesum
Leonora Carrington
Susan Sontang
Luis Buñuel
Simone de Beauvoir
Jiddu Krishnamurti
Federico García Lorca
Virginia Woolf
Hannah Arendt
Alejandra Pizarnik
Simone Weil
Remedios Varo
Ingmar Bergman
Antonia Pozzi
Johann Sebastian Bach
Michel Foucault
Luis Cernuda
Santa Teresa de Jesús
Hildegard Von Bingen
Violeta Parra
Dino Campana
Martin Hidegger
Larisa Shepitko
Hilma alf Klint
Frida Kahlo
Propias. Cristina Arribas González
Propias no entretiene al yo y al espejo. Es la voz de cada una de nosotras sostenida por su alma, alentada por su espíritu y engrandecida por su sabiduría. Ser raíz, ya no ser poesía.
Poema del ego
Yo soy el amor de mi vida. No hay nadie que me ame como yo, lo que yo siento por mí, lo que descubro en cada caricia que me doy. No hay nadie que me pueda tocar como yo. No hay nadie que pueda sentir mi alma como lo hago yo. Porque yo soy música, fragancia, descubrimiento y osadía. Soy por fin todas las cosas que antes trataba de encontrar en el otro. La vocación aislada, la falta de reciprocidad y deshumanización está en el otro. Yo soy maravilla, asombro, esencia, intelectualidad y sabiduría. Los demás son solo eso, reflejos de mi existencia, de mi belleza, de mi amar
*Año 2013*
Las flores de Cristina
Soy fuego antiguo, nacida del corazón de la montaña. Mi ojos ven más allá del velo, donde el silencio canta el lenguaje del alma. Soy Ninañawi, el fuego que mira, la raíz que habla, la voz que arde sin quemar. Camino con Otorongo, guardián de la sombra y la luz. Desde la Waka sagrada, mi amor se hace tierra, y mi palabra, raíz.
Año 2021*
Dramaturgia enferma
-NO ES EL VIENTO UN ESPECTÁCULO DE ARTE,
a qué esperas esperando
-LLAMA EL SILENCIO
no tiene oídos,
pierde su telón-
*Cambia la escenografía*
*voz ronca*
Vuela/vuelve esa palabra
espera su sonido
*voz con voz*
¿Dónde?
En el amor de amar
Olvidé su nombre
Hubo un tiempo que olvidé los valores que representaba.
Poco a poco volví a recuperar la memoria.
Me quité la máscara, que venía detrás, pero estaba delante...
Arte y enfermedad
Ya no soy una persona física, sino mental (arte y enfermedad) antes dejaba todo a ese cuerpo y mi energía resultaba más atractiva, ahora todo está en mi mente, Mi mente está despierta constantemente, inspirada
(Falacia patética)
Quizás en otra vida
En mi lucidez siempre habrá un momento para ti.
A veces se mezcla la poesía, la rabia,
pero en la lucidez siempre habrá un momento para ti.
En esa lucidez, me encanta que seas feliz,
el otro día estuve soñando contigo.
Qué dificil es explicarle a alguien que a pesar de la rabia y la poesía,
en mi lucidez de ser persona te deseo tanto bien,
y me encanta que seas feliz.
Yo reevindico la enfermedad como el amor porque es mi trabajo en este mundo.
La memoria habitada
La palabra
ese espasmo
el calor
Todo presagio
Es curioso cómo nos llega
la sal y la pimienta
nuestro alimento
hambrientos
en este subterfugio
de una memoria deshabitada
En un recuerdo
Hallarnos
como extrañas
nos vamos
La palabra
A solas
de una memoria deshabitada
(Habitar el verso)
L' arte di essere naturale
Un giorno qualunque
Avevo un sogno
Essere naturale
Un giorno qualunque
Avevo un sogno
I pregiudizi vengono ma non vanno
Un giorno qualunque
Un giorno
soltanto
Avevo un sogno
Essere naturale
Un giorno qualunque
Avevo un sogno
I pregiudizi vengono ma non vanno
Un giorno qualunque
Un giorno
soltanto
Algo indepediente
El amor acaba siendo algo independiente. Algo dependiente del sujeto
que lo sostiene. El amor es triste y delicado cuando entre manos se
pierde su presencia:
"El amor es eso independiente de tu presencia" podría escucharse Lavoe de fondo o Chabuca. "Todo lo que sonara grande y negro".
"No me mates despacio", un extraño homenaje almodovariano, facsímil de Pozzi a la muerte de Tarkovsky poeta.
Resulta incómoda la gente que no sabe nada, sería el dato a reseñar. Cuantas veces hemos leído aquello de: "A buen muerto buena cara". Esa sería mi cara al esclarecer el idioma de las plantas.
El imperialismo del ego
Pálida
Roca que aprisiona la tormenta
Roco-roco-roco-sa
Roca que aprisiona la tormenta
Roco-roco-roco-sa
Pálida como un ir-venir
No hay cristales que nos puedan
así somos materia
ni un imperio que llegue con su ejecución familiar
Desnudez
desnudez
contraposición
a la fórmula dada
exorcizar lo que creemos
ego
no habemus
PropiaSsss
Esencia Visible
Esta etapa que termina,
de este ciclo reportado;es un adiós sin cortinas,
ni preámbulos señalados;
el 11,
un mes 12,
un año 14,
abrazo todos las cosas que un día llegaron,
como todos los nombres que he habitado;
doy las gracias a los primeros gestos,
al parto,
a la enseñanza
a todas las voces amadas,
y me permito:
seguir los pasos que un día me señalaron
que no hay caminos posibles sin elecciones.
Aquí, ahora mi prolongada caricia
a la que un día creyó
que lo esencial podía permitirse ser visible
A veces
Leo como un pato muerto
Siempre a floteSiempre a flote
y no quedarme nunca
Soy confusa
así
Soy confusa
A veces a hablo
Extranjera en mí
A veces una simple extranjera
Otras quiero estar
y no estar más
Pura
Cristalina
Vítrea
A
B
Ces
Extractos de un pensamiento aflorado
Capítulo II. La palabra ilustrada
"Tengo entendido que la tierra volvió a la vida y nadie vino a verla". Así es nuestro material genético como un campo ilustrado y minado."
Es cierto que muchos no hacemos nada por pertenecer, no participamos de la hipocresía espiritual y el efecto mesías. Creamos realidades, las nuestras, pertenecemos a ese esfera paralela, la que rige el desorden, la llamada "incómoda". Así es, somos seres incómodos los que pretendemos vivir -Si nunca te lo dijeron, no te preocupes, no estarás leyendo esto- a nuestro "agio".
A veces creo entender que la llamada "violencia lingüística" es una llamada del más allá para "revelarnos", defendernos de todos los manuales de "autoayuda", de todos los "hermanos" de todos los "posi-ismos"; y no es que estamos enfadados es sólo,vuelvo a repetir; somos seres incómodos que queremos vivir a nuestro "agio".
Memoria deshabitada
La palabra
ese espasmo que nos llegaA solas
el calor de una media luna
Todo presagio
tiene algo de mal agüero
algo de tinta y plomo
Es curioso cómo nos llega
la sal y la pimienta
nuestro alimento
hambrientos
en este subterfugio
de una memoria deshabitada
De un recuerdo
Hallarnos
Ese espasmo que nos llega
como entrañas
que sofocamos al llegar a casa
y entre medios
nos vamos
La palabra
A solas
de una memoria deshabitada
(Así suenan las heridas cuando se abren.
Tú y yo caminando hacia la gloria)
Prometemus acta somos
La herencia de lo que fuimos es lo que somos; toda una historia en nosotros, acaparando toda una cantidad ingente (indecente) de tendencias artísticas , estéticas y culturales.
Hijos ilegítimos de la llanura y el plebiscito. Estos hijos de la corriente venimos siendo ya algunos años atrás; Artista se ha convertido en una herramienta más, una voz en medio del circuito humanístico. Caótico cuando se trata de destacar en algo para los que no tenemos "pretensiones", nos llaman de todo y de nada. "Pero tú qué eres". Y aquí nos vamos al Renacimiento: "Artista renacentista, te voy a llamar". Y la menor idea tenemos de lo que somos como siglos antes tuvieron. El problema es el llamado conocimiento que parece depender del número que abarquemos. Año 2014, y nos reducen cada vez más en los libros de Historia. Así somos como queriéndonos sobrar o reduciéndonos pero llegados a este punto y ya sin río por qué ya no olvidamos lo que somos.
Cam
i
n
o
y
l
a
s
a
c
e
r
a
s
Hijos ilegítimos de la llanura y el plebiscito. Estos hijos de la corriente venimos siendo ya algunos años atrás; Artista se ha convertido en una herramienta más, una voz en medio del circuito humanístico. Caótico cuando se trata de destacar en algo para los que no tenemos "pretensiones", nos llaman de todo y de nada. "Pero tú qué eres". Y aquí nos vamos al Renacimiento: "Artista renacentista, te voy a llamar". Y la menor idea tenemos de lo que somos como siglos antes tuvieron. El problema es el llamado conocimiento que parece depender del número que abarquemos. Año 2014, y nos reducen cada vez más en los libros de Historia. Así somos como queriéndonos sobrar o reduciéndonos pero llegados a este punto y ya sin río por qué ya no olvidamos lo que somos.
Cam
i
n
o
y
l
a
s
a
c
e
r
a
s
son los márgenes de este río
Amor de trincheras
Cuando veo tus ojos en el cristal es como si me devolvieras a mi pequeña casa.
Entre libros y viajes con cartón.
-Es curioso cómo la distancia nos hace más presentes en una vida-.
El corredor, la sala de estar, el olor a Pachamama, el ceviche que nunca me gustó.
Estar allí entre tantos que ahora tú llamas hermanos.
Y yo cada día más distante de lo que nos hace fraternal.
Es curioso, muy curioso
Cómo se puede amar al amor en la distancia y no sentir nostalgia.
Entre libros y viajes con cartón.
-Es curioso cómo la distancia nos hace más presentes en una vida-.
El corredor, la sala de estar, el olor a Pachamama, el ceviche que nunca me gustó.
Estar allí entre tantos que ahora tú llamas hermanos.
Y yo cada día más distante de lo que nos hace fraternal.
Es curioso, muy curioso
Cómo se puede amar al amor en la distancia y no sentir nostalgia.
Tiempo de llanuras
Un naufragio en medio de un vacío cauteloso
las orillas con sigilo llegando a sus corrientesVivir y no vivir
montañas a orillas de unos vientres
y el camino más allá de la llanura
un beso roto
y el amor
el recuerdo del cristal
la mano en la penumbra
tu gesto
mi silencio
Tu gesto mi silencio
Luciérnagas que se abrazan
Abrazos rotos
luciérnagas que se abrazan
Cerrar la puerta
y dejar que entren los cristales
sentir un calor en la pupila
todo nos inunda
boca abajo
las sábanas
un cuerpo
el vaso
vacío
insisto en no querer
salir
descalzas
Huir a todas nuestras tierras
Recuerdas
ya no sé si recuerdas
pero así sonaban nuestros sueños
en medio de un resquicio
un aliento
una boca
así abierta al infinito
mí abrazo
tú espalda
luciérnagas que se abrazan
luciérnagas que se abrazan
Cerrar la puerta
y dejar que entren los cristales
sentir un calor en la pupila
todo nos inunda
boca abajo
las sábanas
un cuerpo
el vaso
vacío
insisto en no querer
salir
descalzas
Huir a todas nuestras tierras
Recuerdas
ya no sé si recuerdas
pero así sonaban nuestros sueños
en medio de un resquicio
un aliento
una boca
así abierta al infinito
mí abrazo
tú espalda
luciérnagas que se abrazan
Pas-hado
Ella es de esas cosas que no tienen edad y llegan siempre tarde a casa
Piensa
"llega siempre a casa"
Recuerda
"llega siempre a casa"
Los tiempos no tienen de-coro
Hay tantos afluentes en estos márgenes del río que llegar a casa parece fluir de tantas vidas
Ella es de esas cosas que no tienen edad y llegan siempre tarde a casa
Palabras a una guerra
Dormir
Sin
palabras difíciles
Dormir
No hay
tempestad que nos duela
Ni lazos
que olvidar
El
miedo nos puso una mordaza
y a
gatas tratamos de esquivarlo
Subimos
terraplenes de palabras
Y así
nos quedamos contemplando sus fragmentos
Soñamos
Hombro con
hombro
Pared con
pared
Y un
silencio
Frío y
añil
Nos desvolvía
a casa
Dormir
Palabra
difícil
Dormir
Aquí
los deportados
Regresan
a sus murallas
Eco
Críptico
Eco
Las
urnas están cerradas
Y los
brazos
Porque
Perdimos
una guerra
Perdimos
una guerra
Soñando
Dormidos
Sin palabras
Hacia el papel
Quiso ser todo los nombres pero ninguno le convencía. Algo de miedo, algo de incertidumbre, algunas sombras, algo de querer y no poder...dolores que no avisan y llegan. Ella es como todas esas cosas que metes en la mochila y adornan; necesarias y bonitas y a la vez indiferentes. Cada día despierta en una cama y no es que sea diferente la suya sino que soñar lleva consigo estas cosas.
De pequeña solía creer que podía volar, que lo higiénico también lo hacía."Puede que las palabras sólo sean, eso, palabras o puede que nosotros seamos solo, eso, palabras".
Soñar limpiar, pulir
acertijos
palabras que nos llegan
amor
mi amor
perder todas tus conciencias
Así comienza todo
A la deriva
se encuentran barcos sumergidos
como yo
como tú
como nosotros
Al otro género
Ha olvidado todos aquellos nombres que empezaban por A, las referencias al cine clásico, las horas esperando... -el tiempo no nos espera, irrisorio, implacable....tiempo-.
"Erguido, camina conmigo", se dice. Pero la memoria es este sexo que no olvida, ni las trampas, ni la idas y venidas. Cuando ella olvida algo también de mí lo hace, no es extraño, ni doloroso; es anestésico, como una herida que jamás se cerró y a la vez nos pica.
Ella ha olvidado como era el remordimiento, robarse a sí misma, mentirse a sí misma. En esta habitación tiene todos sus reproches. Una caja llena de libros, otros tantos que son suyos... sentir que nada le pertenece -nada nace tan fuerte en ella como la nada-.
"Libre, tan libre", se dice. Pero la lluvia ya ha caído y la ventana tiene motas de polvo. Irremediablemente todo acaba cayendo, una lágrima en sus mejillas, una mano en su pecho...un suspiro. Siempre amaneciendo.
"Erguido, camina conmigo", se dice. Pero la memoria es este sexo que no olvida, ni las trampas, ni la idas y venidas. Cuando ella olvida algo también de mí lo hace, no es extraño, ni doloroso; es anestésico, como una herida que jamás se cerró y a la vez nos pica.
Ella ha olvidado como era el remordimiento, robarse a sí misma, mentirse a sí misma. En esta habitación tiene todos sus reproches. Una caja llena de libros, otros tantos que son suyos... sentir que nada le pertenece -nada nace tan fuerte en ella como la nada-.
"Libre, tan libre", se dice. Pero la lluvia ya ha caído y la ventana tiene motas de polvo. Irremediablemente todo acaba cayendo, una lágrima en sus mejillas, una mano en su pecho...un suspiro. Siempre amaneciendo.
Estado de vigilia
Esponjas
como una palabra mal dichaMiedos
que nos llegan
a escondidas tratamos de esquivarlos
Puede que sólo seamos eso
uno detrás de la parte y otro que nos mira
A veces pensamos que recular
nos sentará bien
pero este disfraz
ha adoptado tantos nombres...
Recordad
así
una mirada infantil
un televisor en la cocina
el olor a bizcocho de limón
la abuela
la lluvia
el cole
Frío
y preguntarnos porqué
aquí todas las respuestas
una y la otra
Reto-rica
lánguida
de arena
como todas las cosas que queremos ser
semántica
todas las cosas que creemos tener a mano
lenguaje
torpedo
entra
todos creemos estar a salvo
Ruptura
para
concepto encadenado
Todos los desfiles de mañana
de arena
como todas las cosas que queremos ser
semántica
todas las cosas que creemos tener a mano
lenguaje
torpedo
entra
todos creemos estar a salvo
Ruptura
para
concepto encadenado
Todos los desfiles de mañana
Concepto encadenado
Nos tenemos entre manos
así sería nuestro nombre
Ser de humano
Hemos olvidado el nombre de las calles
Pasamos por todas
Entramos en todas
y recordamos
Al señor con sombrero
a las tropas
al desfile de limosnas
A todo lo llamamos cero
al tacto del reloj
a las cornisas
y los desfiladeros
Puede que así sepa
el canto del dolor
A una estación siempre al norte
Aséptico
Amanecer
frío
frío
crudo
Ser de humano
así sería nuestro nombre
Ser de humano
Hemos olvidado el nombre de las calles
Pasamos por todas
Entramos en todas
y recordamos
Al señor con sombrero
a las tropas
al desfile de limosnas
A todo lo llamamos cero
al tacto del reloj
a las cornisas
y los desfiladeros
Puede que así sepa
el canto del dolor
A una estación siempre al norte
Aséptico
Amanecer
frío
frío
crudo
Ser de humano
Cosas del tiempo
La práctica en el arte
los saltos
saber que todo lo creéis
los viajes al más de ya
los colores
las nubes y
un zumo a media tarde
SIN PRISA OLER A DESDICHA
como un antídoto pasado
llegar a la conclusión que la cura no tiene remedio
el humo de la luz
como un recuerdo de aquellas sombras
el sabor a regaliz
rojo-dulce
azucarado
ya no ir para venir
y tantas palabras que ya no llegan
la bocina
el semáforo
el hombre con muletas
"No tirar las aceras"
COSAS DEL TIEMPO
los saltos
saber que todo lo creéis
los viajes al más de ya
los colores
las nubes y
un zumo a media tarde
SIN PRISA OLER A DESDICHA
como un antídoto pasado
llegar a la conclusión que la cura no tiene remedio
el humo de la luz
como un recuerdo de aquellas sombras
el sabor a regaliz
rojo-dulce
azucarado
ya no ir para venir
y tantas palabras que ya no llegan
la bocina
el semáforo
el hombre con muletas
"No tirar las aceras"
COSAS DEL TIEMPO
Ser de humano
Como un espectáculo circense
así queremos estar
doblegando las aceras
con musgo y cortafuegos
en medio de un vacío cauteloso
el olor a muchedumbre
rodillas y aceras
Nos importa más el gas que el dolor
la inanición que la inacción
y los huesos en el plato parecen decirnos
aquí hubo un alguien
y así girando como espectros que depositan cadáveres
Nos quedamos contemplando sus fracturas
Porque qué es dolor, la muerte y la espera
Algo así como estar aquí
como estar aquí entre copa y amianto
así queremos estar
doblegando las aceras
con musgo y cortafuegos
en medio de un vacío cauteloso
el olor a muchedumbre
rodillas y aceras
Nos importa más el gas que el dolor
la inanición que la inacción
y los huesos en el plato parecen decirnos
aquí hubo un alguien
y así girando como espectros que depositan cadáveres
Nos quedamos contemplando sus fracturas
Porque qué es dolor, la muerte y la espera
Algo así como estar aquí
como estar aquí entre copa y amianto
Al precipicio llamado
Adiós quiero decir
sin temor
Adiós
Como un zumbido que nos entra
y ya sin lágrimas
Grita y salta en nuestras entrañas
No es tristeza
llorar a la nostalgia
tal vez un punto en este infinito
No es ver
sentir que algo de nosotros fue
Presagio
es mi mente
como un corazón ya no llamar
ni herirnos
Porque tenernos entre brazos
es un precipicio hallado
y puede que nunca termine
y puede que el querer
ya no halle en esta ecuación su dominio
Puede
que el dolor no se gire
y que inmóvil
Puede
ya
puede
sin temor
Adiós
Como un zumbido que nos entra
y ya sin lágrimas
Grita y salta en nuestras entrañas
No es tristeza
llorar a la nostalgia
tal vez un punto en este infinito
No es ver
sentir que algo de nosotros fue
Presagio
es mi mente
como un corazón ya no llamar
ni herirnos
Porque tenernos entre brazos
es un precipicio hallado
y puede que nunca termine
y puede que el querer
ya no halle en esta ecuación su dominio
Puede
que el dolor no se gire
y que inmóvil
Puede
ya
puede
Alla ricerca della civilizzazione/En búsqueda de la civilización
La
malattia del futuro è il passato. Siamo CIÒ che diciamo non CIÒ che pensiamo.
Pensare viene definito nel passato quando parliamo; RICORDARE è il vero vivere.
Siamo
figli della storia ma questa non è l’ ultima, tutto QUELLO CHE conosciamo o CHE crediamo di conoscere è un
gradino in più nella ricerca della civilizzazione, questa parola non è altro
che un concetto futuro creato nel passato.
Il verbo
viene prima di noi, ma che significa venire prima? Venire prima è vivere con
Esso.
Pensare,
vivere, non è questa la formula.
Ricordare
è vivere: uno sguardo alla vita è un vedere.
La enfermedad del futuro es el pasado. Somos lo que decimos no lo que pensamos.
Pensar viene definido en el pasado cuando hablamos; recordar es el verdadero vivir.
Somos hijos de la historia pero esta no es la última, todo lo que conocemos o creemos conocer es un escalón más en la búsqueda de la civilización, esta palabra no es más que un concepto futuro creado en el pasado.
El verbo viene antes que nosotros, ¿pero qué significa venir antes? Venir ante es vivir con él.
Pensar, vivir no es la fórmula.
Recordar es vivir: una mirada a la vida es un ver.
Los labios del imaginario
Un espasmo en el que creer saberse viva
Él es la palabra que esconde la palabra
“Alma”
Dice ella
“Le falta alma”
Mientras el imaginario
descubre unos labios
Ella bebe vino
En el resquicio de la
puerta
Él parece perderse
pero ella lo ha traído
y yo no puedo más que imaginarme
de dentro a fuera
de fuera a dentro
y ese gesto de sus piernas
que parecen decirme que las quiera
No a ellas
“No es justo”
Me susurra
“No es justo”
Y yo que sólo veo labios
En la puerta
Él
Ella
Lo ha traído
Aquel nombre que nunca he visto
es el que me articula por dentro
A
3
A
Pero ya es tarde
Ya me he visto en su cuerpo
como un fantasma que
no miente
Ella lo ha traído
¿No te ha advertido?
Ser de arte
Me he cambiado el nombre
no he cambiado nada de mí
Me he cambiado el nombre
Nada
el nombre
no he cambiado nada de mí
Me he cambiado el nombre
Nada
el nombre
Descarga y amarre
 |
Todas
las cosas que no siento
y creo
Toda
aquellas cosas
A la
deriva
Tu nombre
y el mío
La distancia
Un tropiezo
Siempre nos unieron aquellos pasos que no dimos
Siempre nos unieron aquellos pasos que no dimos
Extractos de Jamás
Hoy he roto todos los juguetes
los que hablaban de guerralos que me hablaban de mi guerra
Hoy he roto todos mis juguetes
al señor con sombrero y túnica negra
al llanto fingido de un misil a plena luz del día
Hoy he roto todos mis juguetes
mamá y papá no han salido
se han ido
las sirenas llaman a papá
las tumbas a mamá
Hoy he roto todos mis juguetes
-"Sí, señor comandante
los meto todos
incluso los que no saben nada de la guerra"
Hoy
rotos
todos
mis
juguetes
juguetes
Extractos de memoria
Hay luz
Hay caminosy vivir
Hay palabras
y manos
Hay una ventana abierta
y una voz:
Mi voz para tu mano
Donde habita el dolor habita el olvido
Como un espasmo
de antídotos pasadosquiero ver mi dolor
Quiero ver mi dolor
y un jugo de riñones
y un peso a la deriva
y un pánico de noche
Quiero ver mi dolor
ya en el sueño quiero ver mi dolor
Un recuerdo
que dolió
ya no es un dolor
Sueños que llegaron tarde
-I-
Hemos estado calladas durante tanto tiempo para darnos cuenta que vivir ya nos trajo la vida
-II-
En este mar no hay dónde quedarse
las grietas están cerradas y el vidrio sólo puede romperse por dentro
Llevo tantas vidas que ya no sé quién muere primero
Palabras desde el espejo
-III-
Hemos pasado de ser hermanos
a ser hijos proscritos.
Fiel universo, yo que te miro con fraternal ironía
cuida de la palabra
porque somos lo que decimos
De lo que nunca fuimos
y siempre seremos.
Tierras negras
Desde la estética del silencio
y las palabras de la joven en la jaula
Entre fragmentos huecos
a ella
yo la tuve entre mis brazos
Cerrar los ojos y mirar dentro
Le dije
y las palabras de la joven en la jaula
Entre fragmentos huecos
a ella
yo la tuve entre mis brazos
Cerrar los ojos y mirar dentro
Le dije
Lo que sigue a cerca
Y
de cerca viene a sucedermeY al desfiladero
correr
Y de cerca viene a sucederme
Y el faro
la ventana
A sucederme
los relojes
y de cerca
a sucederme
vienen
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