Artes Visuales
El ser siente y expresa como las raíces de un tronco a la tierra
Dramaturgia enferma
Olvidé su nombre
Hubo un tiempo que olvidé
los valores que representaba.
Poco a poco volví a recuperar la memoria. Me quité la máscara, que venía detrás, pero estaba delante...
Arte y enfermedad
Ya no soy una persona física, sino mental (arte y enfermedad) antes dejaba todo a ese cuerpo y mi energía resultaba más atractiva, ahora todo está en mi mente, Mi mente está despierta constantemente, inspirada
(Falacia patética)
Quizás en otra vida
En mi lucidez siempre habrá un momento para ti.
A veces se mezcla la poesía, la rabia,
pero en la lucidez siempre habrá un momento para ti.
En esa lucidez, me encanta que seas feliz,
el otro día estuve soñando contigo.
Qué dificil es explicarle a alguien que a pesar de la rabia y la poesía,
en mi lucidez de ser persona te deseo tanto bien,
y me encanta que seas feliz.
Yo reevindico la enfermedad como el amor porque es mi trabajo en este mundo.
La memoria habitada
ese espasmo
el calor
Todo presagio
Es curioso cómo nos llega
la sal y la pimienta
nuestro alimento
hambrientos
en este subterfugio
de una memoria deshabitada
En un recuerdo
Hallarnos
como extrañas
nos vamos
La palabra
A solas
de una memoria deshabitada
L' arte di essere naturale
Avevo un sogno
Essere naturale
Un giorno qualunque
Avevo un sogno
I pregiudizi vengono ma non vanno
Un giorno qualunque
Un giorno
soltanto
Algo indepediente
El amor acaba siendo algo independiente. Algo dependiente del sujeto
que lo sostiene. El amor es triste y delicado cuando entre manos se
pierde su presencia:
"El amor es eso independiente de tu presencia" podría escucharse Lavoe de fondo o Chabuca. "Todo lo que sonara grande y negro".
"No me mates despacio", un extraño homenaje almodovariano, facsímil de Pozzi a la muerte de Tarkovsky poeta.
Resulta incómoda la gente que no sabe nada, sería el dato a reseñar. Cuantas veces hemos leído aquello de: "A buen muerto buena cara". Esa sería mi cara al esclarecer el idioma de las plantas.
El imperialismo del ego
Pálida
Roca que aprisiona la tormenta
Roco-roco-roco-sa
Esencia Visible
de este ciclo reportado;
es un adiós sin cortinas,
ni preámbulos señalados;
el 11,
un mes 12,
un año 14,
abrazo todos las cosas que un día llegaron,
como todos los nombres que he habitado;
doy las gracias a los primeros gestos,
al parto,
a la enseñanza
a todas las voces amadas,
y me permito:
seguir los pasos que un día me señalaron
que no hay caminos posibles sin elecciones.
Aquí, ahora mi prolongada caricia
a la que un día creyó
que lo esencial podía permitirse ser visible
A veces
Siempre a flote
Siempre a flote
y no quedarme nunca
Soy confusa
así
Soy confusa
A veces a hablo
Extranjera en mí
A veces una simple extranjera
Otras quiero estar
y no estar más
Pura
Cristalina
Vítrea
A
B
Ces
Extractos de un pensamiento aflorado
Capítulo II. La palabra ilustrada
Memoria deshabitada
ese espasmo que nos llega
A solas
el calor de una media luna
Todo presagio
tiene algo de mal agüero
algo de tinta y plomo
Es curioso cómo nos llega
la sal y la pimienta
nuestro alimento
hambrientos
en este subterfugio
de una memoria deshabitada
De un recuerdo
Hallarnos
Ese espasmo que nos llega
como entrañas
que sofocamos al llegar a casa
y entre medios
nos vamos
La palabra
A solas
de una memoria deshabitada
(Así suenan las heridas cuando se abren.
Tú y yo caminando hacia la gloria)
Prometemus acta somos
La herencia de lo que fuimos es lo que somos; toda una historia en nosotros, acaparando toda una cantidad ingente (indecente) de tendencias artísticas , estéticas y culturales.
Hijos ilegítimos de la llanura y el plebiscito. Estos hijos de la corriente venimos siendo ya algunos años atrás; Artista se ha convertido en una herramienta más, una voz en medio del circuito humanístico. Caótico cuando se trata de destacar en algo para los que no tenemos "pretensiones", nos llaman de todo y de nada. "Pero tú qué eres". Y aquí nos vamos al Renacimiento: "Artista renacentista, te voy a llamar". Y la menor idea tenemos de lo que somos como siglos antes tuvieron. El problema es el llamado conocimiento que parece depender del número que abarquemos. Año 2014, y nos reducen cada vez más en los libros de Historia. Así somos como queriéndonos sobrar o reduciéndonos pero llegados a este punto y ya sin río por qué ya no olvidamos lo que somos.
Cam
i
n
o
y
l
a
s
a
c
e
r
a
s
Amor de trincheras
Cuando veo tus ojos en el cristal es como si me devolvieras a mi pequeña casa.
Entre libros y viajes con cartón.
-Es curioso cómo la distancia nos hace más presentes en una vida-.
El corredor, la sala de estar, el olor a Pachamama, el ceviche que nunca me gustó.
Estar allí entre tantos que ahora tú llamas hermanos.
Y yo cada día más distante de lo que nos hace fraternal.
Es curioso, muy curioso
Cómo se puede amar al amor en la distancia y no sentir nostalgia.
Tiempo de llanuras
las orillas con sigilo llegando a sus corrientes
Vivir y no vivir
montañas a orillas de unos vientres
y el camino más allá de la llanura
un beso roto
y el amor
el recuerdo del cristal
la mano en la penumbra
tu gesto
mi silencio
Tu gesto mi silencio
Luciérnagas que se abrazan
luciérnagas que se abrazan
Cerrar la puerta
y dejar que entren los cristales
sentir un calor en la pupila
todo nos inunda
boca abajo
las sábanas
un cuerpo
el vaso
vacío
insisto en no querer
salir
descalzas
Huir a todas nuestras tierras
Recuerdas
ya no sé si recuerdas
pero así sonaban nuestros sueños
en medio de un resquicio
un aliento
una boca
así abierta al infinito
mí abrazo
tú espalda
luciérnagas que se abrazan
Pas-hado
Piensa
"llega siempre a casa"
Recuerda
"llega siempre a casa"
Los tiempos no tienen de-coro
Hay tantos afluentes en estos márgenes del río que llegar a casa parece fluir de tantas vidas
Ella es de esas cosas que no tienen edad y llegan siempre tarde a casa
Palabras a una guerra
Sin palabras
Hacia el papel
De pequeña solía creer que podía volar, que lo higiénico también lo hacía.
"Puede que las palabras sólo sean, eso, palabras o puede que nosotros seamos solo, eso, palabras".
Soñar limpiar, pulir
acertijos
palabras que nos llegan
amor
mi amor
perder todas tus conciencias
Así comienza todo
A la deriva
se encuentran barcos sumergidos
como yo
como tú
como nosotros
Al otro género
Ha olvidado todos aquellos nombres que empezaban por A, las referencias al cine clásico, las horas esperando... -el tiempo no nos espera, irrisorio, implacable....tiempo-.
"Erguido, camina conmigo", se dice. Pero la memoria es este sexo que no olvida, ni las trampas, ni la idas y venidas. Cuando ella olvida algo también de mí lo hace, no es extraño, ni doloroso; es anestésico, como una herida que jamás se cerró y a la vez nos pica.
Ella ha olvidado como era el remordimiento, robarse a sí misma, mentirse a sí misma. En esta habitación tiene todos sus reproches. Una caja llena de libros, otros tantos que son suyos... sentir que nada le pertenece -nada nace tan fuerte en ella como la nada-.
"Libre, tan libre", se dice. Pero la lluvia ya ha caído y la ventana tiene motas de polvo. Irremediablemente todo acaba cayendo, una lágrima en sus mejillas, una mano en su pecho...un suspiro. Siempre amaneciendo.
Estado de vigilia
como una palabra mal dicha
Miedos
que nos llegan
a escondidas tratamos de esquivarlos
Puede que sólo seamos eso
uno detrás de la parte y otro que nos mira
A veces pensamos que recular
nos sentará bien
pero este disfraz
ha adoptado tantos nombres...
Recordad
así
una mirada infantil
un televisor en la cocina
el olor a bizcocho de limón
la abuela
la lluvia
el cole
Frío
y preguntarnos porqué
aquí todas las respuestas
una y la otra
Reto-rica
lánguida
de arena
como todas las cosas que queremos ser
semántica
todas las cosas que creemos tener a mano
lenguaje
torpedo
entra
todos creemos estar a salvo
Ruptura
para
concepto encadenado
Todos los desfiles de mañana
Concepto encadenado
Nos tenemos entre manos
así sería nuestro nombre
Ser de humano
Hemos olvidado el nombre de las calles
Pasamos por todas
Entramos en todas
y recordamos
Al señor con sombrero
a las tropas
al desfile de limosnas
A todo lo llamamos cero
al tacto del reloj
a las cornisas
y los desfiladeros
Puede que así sepa
el canto del dolor
A una estación siempre al norte
Aséptico
Amanecer
frío
frío
crudo
Ser de humano
Cosas del tiempo
La práctica en el arte
los saltos
saber que todo lo creéis
los viajes al más de ya
los colores
las nubes y
un zumo a media tarde
SIN PRISA OLER A DESDICHA
como un antídoto pasado
llegar a la conclusión que la cura no tiene remedio
el humo de la luz
como un recuerdo de aquellas sombras
el sabor a regaliz
rojo-dulce
azucarado
ya no ir para venir
y tantas palabras que ya no llegan
la bocina
el semáforo
el hombre con muletas
"No tirar las aceras"
COSAS DEL TIEMPO
Ser de humano
Como un espectáculo circense
así queremos estar
doblegando las aceras
con musgo y cortafuegos
en medio de un vacío cauteloso
el olor a muchedumbre
rodillas y aceras
Nos importa más el gas que el dolor
la inanición que la inacción
y los huesos en el plato parecen decirnos
aquí hubo un alguien
y así girando como espectros que depositan cadáveres
Nos quedamos contemplando sus fracturas
Porque qué es dolor, la muerte y la espera
Algo así como estar aquí
como estar aquí entre copa y amianto
Al precipicio llamado
Adiós quiero decir
sin temor
Adiós
Como un zumbido que nos entra
y ya sin lágrimas
Grita y salta en nuestras entrañas
No es tristeza
llorar a la nostalgia
tal vez un punto en este infinito
No es ver
sentir que algo de nosotros fue
Presagio
es mi mente
como un corazón ya no llamar
ni herirnos
Porque tenernos entre brazos
es un precipicio hallado
y puede que nunca termine
y puede que el querer
ya no halle en esta ecuación su dominio
Puede
que el dolor no se gire
y que inmóvil
Puede
ya
puede
Alla ricerca della civilizzazione/En búsqueda de la civilización
La malattia del futuro è il passato. Siamo CIÒ che diciamo non CIÒ che pensiamo.
Pensare viene definito nel passato quando parliamo; RICORDARE è il vero vivere.
Los labios del imaginario
En el resquicio de la puerta
Descarga y amarre
Extractos de Jamás
los que hablaban de guerra
los que me hablaban de mi guerra
Hoy he roto todos mis juguetes
al señor con sombrero y túnica negra
al llanto fingido de un misil a plena luz del día
Hoy he roto todos mis juguetes
mamá y papá no han salido
se han ido
las sirenas llaman a papá
las tumbas a mamá
Hoy he roto todos mis juguetes
-"Sí, señor comandante
los meto todos
incluso los que no saben nada de la guerra"
Hoy
rotos
todos
mis
juguetes
Extractos de memoria
Hay caminos
y vivir
Hay palabras
y manos
Hay una ventana abierta
y una voz:
Donde habita el dolor habita el olvido
de antídotos pasados
quiero ver mi dolor
Quiero ver mi dolor
y un jugo de riñones
y un peso a la deriva
y un pánico de noche
Quiero ver mi dolor
ya en el sueño quiero ver mi dolor
Un recuerdo
que dolió
ya no es un dolor
Sueños que llegaron tarde
-I-
De lo que nunca fuimos y siempre seremos.
-II-
las grietas están cerradas
y el vidrio sólo puede romperse por dentro
Llevo tantas vidas que ya no sé quién muere primero
Palabras desde el espejo.Cristina Arribas
-III-
Tierras negras
Desde la estética del silencio
y las palabras de la joven en la jaula
Entre fragmentos huecos
a ella
yo la tuve entre mis brazos
Cerrar los ojos y mirar dentro
Le dije
Lo que sigue a cerca
de cerca viene a sucederme
Y al desfiladero
correr
Y de cerca viene a sucederme
Y el faro
la ventana
A sucederme
los relojes
y de cerca
a sucederme
vienen
El silencio del tiempo
No guardemos con recelo nuestro tiempo
HACIA EL VER-B0
Cuando miramos, sí, cuando miramos.
Todo y digo todo: Es hermoso, claro y cristalino
APRENDER A DESAPRENDER
Existe un complejo dialéctico a la hora de llevar a cabo determinadas empresas. Existe porque es. Aprender a desaprender sólo como expresión fata debe ser entendida, este es nuestro recurso axiomático, entender las cosas tal y cómo vienen, de este modo, la percepción también será.
El lenguaje nos da la posibilidad de cambiar hasta ahora en hora si no lo sabíamos ahora, APRENDAMOS A DESAPRENDER.
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En ten de dedo
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Fragmentaria
El camino del ser
Llamarse Cristina Arribas
La ficción te llega con su idiosincrasia y es en la ruptura de los significados cuando empiezas a recurrir al nombre.
Llamarse al que llegue con sus quejas.
"Soy Cristina Arribas"
y qué te conteste: "Sí, ya lo sé".
Pero qué paradigma guarda nuestro nombre cuando sólo es eso, un nombre.
Quizá no lo sabes te volveré a decir, "pero soy Cristina Arribas".
Y volverás a decir:" sí, ya lo sé".
Y en este viaje de supuestas ficciones regresarás con tu quejas
y volveré a decir: Yo soy Cristina Arribas. Sí, volveré a decir.
Cristina Arribas, cierto, Cristina Arribas ya que estás en mí.
Hijos de un dios menor
Los hijos están muertos y dios ha venido a por ellos
ECUACIÓN IMPURA
Ser
libre
Producto Incómodo