Extractos de un pensamiento aflorado

Capítulo II. La palabra ilustrada

"Tengo entendido que la tierra volvió a la vida y nadie vino a verla". Así es nuestro material genético como un campo ilustrado y minado."

 Es cierto que muchos no hacemos nada por pertenecer, no participamos de la hipocresía espiritual y el efecto mesías. Creamos realidades, las nuestras, pertenecemos a ese esfera paralela, la que rige el desorden, la llamada "incómoda". Así es, somos seres incómodos los que pretendemos vivir -Si nunca te lo dijeron, no te preocupes, no estarás leyendo esto- a nuestro  "agio". 

A veces creo entender que la llamada "violencia lingüística" es una llamada del más allá para "revelarnos", defendernos de todos los manuales de "autoayuda", de todos los "hermanos" de todos los "posi-ismos"; y no es que estamos enfadados es sólo,vuelvo a repetir; somos seres incómodos que queremos vivir a nuestro "agio".

Memoria deshabitada

La palabra
ese espasmo que nos llega
A solas
el calor de una media luna
Todo presagio
tiene algo de mal agüero
algo de tinta y plomo
Es curioso cómo nos llega
la sal y la pimienta
nuestro alimento
hambrientos
en este subterfugio
de una memoria deshabitada
De un recuerdo
Hallarnos
Ese espasmo que nos llega
como entrañas
que sofocamos al llegar a casa
y entre medios
nos vamos
La palabra
A solas
de una memoria deshabitada

(Así suenan las heridas cuando se abren.

Tú  y yo caminando hacia la gloria)

Prometemus acta somos

La herencia de lo que fuimos es lo que somos; toda una historia en nosotros, acaparando toda una cantidad ingente (indecente) de tendencias artísticas , estéticas y culturales.
Hijos ilegítimos de la llanura y el plebiscito. Estos hijos de la corriente venimos siendo ya algunos años atrás; Artista se ha convertido en una herramienta más, una voz en medio del circuito humanístico. Caótico cuando se trata de destacar en algo para los que no tenemos "pretensiones", nos llaman de todo y de nada. "Pero tú qué eres". Y aquí nos vamos al Renacimiento: "Artista renacentista, te voy a llamar". Y la menor idea tenemos de lo que somos como siglos antes tuvieron. El problema es el llamado conocimiento que parece depender del número que abarquemos. Año 2014, y nos reducen cada vez más en los libros de Historia. Así somos como queriéndonos sobrar o reduciéndonos pero llegados a este punto y ya sin río por qué ya no olvidamos lo que somos. 

Cam
     i
      n
         o 
             y 
                    l
                    a
                            s
                                                        a
                                                                      c
                                                                 e
                                                        r
                                                                  a
                                                          s

                                                                                                                                                                           son los márgenes de este río

Amor de trincheras

Cuando veo tus ojos en el cristal es como si me devolvieras a mi pequeña casa.
Entre libros y viajes con cartón.

-Es curioso cómo la distancia nos hace más presentes en una vida-.

El corredor, la sala de estar, el olor a Pachamama, el ceviche que nunca me gustó.

 Estar allí entre tantos que ahora tú llamas hermanos. 

Y yo cada día más distante de lo que nos hace fraternal.

Es curioso, muy curioso 
                                      
Cómo se puede amar al amor en la distancia y no sentir nostalgia.

Tiempo de llanuras

Un naufragio en medio de un vacío cauteloso
las orillas con sigilo llegando a sus corrientes
Vivir y no vivir
montañas a orillas de unos vientres
y el camino más allá de la llanura
un beso roto
y el amor
el recuerdo del cristal
la mano en la penumbra
tu gesto
mi silencio


                                    Tu gesto mi silencio

Luciérnagas que se abrazan

Abrazos rotos
luciérnagas que se abrazan
Cerrar la puerta
y dejar que entren los cristales
sentir un calor en la pupila 
todo nos inunda

boca abajo 
las sábanas 
un cuerpo
el vaso

 vacío
insisto en no querer



salir

descalzas


Huir a todas nuestras tierras
Recuerdas
ya no sé si recuerdas
pero así sonaban nuestros sueños
en medio de un resquicio

un aliento
una boca
así abierta al infinito

mí abrazo

tú espalda

luciérnagas que se abrazan

Pas-hado

Ella es de esas cosas que no tienen edad y llegan siempre tarde a casa

Piensa
"llega siempre a casa"


Recuerda
"llega siempre a casa"

Los tiempos no tienen de-coro

Hay tantos afluentes en estos márgenes del río que llegar a casa parece fluir de tantas vidas




Ella es de esas cosas que no tienen edad y llegan siempre tarde a casa

Palabras a una guerra

Dormir

Sin palabras difíciles

Dormir

No hay tempestad que nos duela

Ni lazos que olvidar

El miedo nos puso una mordaza

y a gatas tratamos de esquivarlo

Subimos terraplenes de palabras

Y así nos quedamos contemplando sus fragmentos

Soñamos

Hombro con hombro

Pared con pared

Y un silencio

Frío y añil

Nos desvolvía a casa

Dormir

Palabra difícil

Dormir

Aquí los deportados

Regresan a sus murallas

Eco

Críptico

Eco

Las urnas están cerradas

Y los brazos

Porque

Perdimos una guerra

Perdimos una guerra

Soñando

Dormidos

Sin palabras